[Topic unique] News insolite (N°3)

A man who became wedged between rocks while collecting bat droppings in the Cambodian jungle has been rescued after being trapped for almost four days.

    Police said Sum Bora, 28, slipped on Sunday while trying to retrieve his torch, which had fallen in the small rocky hollow.

    Bat droppings — known as guano — are used as fertiliser and sold for supplementary income by poor farmers, who sometimes try to attract bats to their property.

    Mr Bora's worried family began searching for him when he did not return after three days, Cambodia's Fresh News reported.

    His brother found him and alerted authorities to his location in the Chakry mountain jungle in the north-western province of Battambang.

    About 200 rescue workers carefully extricated the trapped man by destroying bits of the rock that had pinned him in an effort that took about 10 hours, Police Major Sareth Visen said.

    Mr Bora was freed at about 6:00pm on Wednesday looking extremely weak, and was taken to a provincial hospital, the police official said.

Un homme coincé entre des rochers tout en ramassant des excréments de chauves-souris dans la jungle cambodgienne a été sauvé après avoir été piégé pendant près de quatre jours.

    La police a déclaré que Sum Bora, 28 ans, avait glissé dimanche en tentant de récupérer son flambeau tombé dans le petit creux rocheux.

    Les excréments de chauve-souris - connus sous le nom de guano - sont utilisés comme engrais et vendus comme revenus supplémentaires par des agriculteurs pauvres, qui tentent parfois d'attirer des chauves-souris sur leur propriété.

    La famille inquiète de M. Bora a commencé à le chercher après son retour au bout de trois jours, a rapporté Fresh News au Cambodge.

    Son frère l'a retrouvé et a alerté les autorités sur son emplacement dans la jungle de la montagne Chakry, dans la province de Battambang, dans le nord-ouest du pays.

    Environ 200 secouristes ont soigneusement dégagé l'homme emprisonné en détruisant des fragments du rocher qui l'avait coincé dans un effort qui a pris environ 10 heures, a déclaré le commandant de la police Sareth Visen.

    M. Bora a été libéré vers 18h00 mercredi, semblant extrêmement faible, et a été conduit dans un hôpital provincial, a indiqué le responsable de la police.

Autrefois plateforme très populaire, le site de partage de contenu Tumblr n'en finit plus de perdre de la valeur. La maison mère de Wordpress vient même de s'offrir le service pour à peine 3 millions de dollars.

@CrazyCow a écrit:
Parce que le Groenland n'est pas à vendre, Trump annule sa visite au Danemark, le pays abasourdi

[...] "Sans aucune raison, Trump considère qu'une partie (autonome) de notre pays est à vendre. Ensuite il annule de manière insultante une visite que tout le monde était en train de préparer. Est-ce que des morceaux des Etats-Unis sont à vendre ? L'Alaska ?", s'est insurgé sur Twitter le conservateur Rasmus Jarlov. "

Joyce Butler, 85 ans (...) Richard Butler (82 ans). (...) Daniel (67 ans), Otto (62 ans), Charles (75 ans) et John (62 ans).

Une rentrée littéraire ne se porte jamais mieux qu'avec une bonne polémique. À peine amorcée, celle d'automne affiche carton plein (...). Sous la mention « roman », inscrite sur la couverture, Yann Moix (...) publie « Orléans », dans lequel il décrit les sévices que lui auraient fait endurer ses parents et particulièrement son père José.

Ce dernier s'est exprimé à deux reprises, reconnaissant les plus grandes qualités d'écriture à ce texte, concédant de sa part une éducation « stricte » mais niant les faits de violence que lui attribue son fils aîné. C'est maintenant au petit frère de l'écrivain, Alexandre, de quatre ans son cadet, également écrivain, notamment pour la jeunesse, et documentariste pour Arte, de répondre ou plutôt de rendre coup pour coup dans ce règlement de compte familial.

(...) Mais selon Alexandre, le cadet, le martyr, c'était lui. Et le bourreau, le grand frère bien plus que le père. Voici ses mots.

Je suis le « mec qui habitait en même temps que Yann chez ses parents ». « Un médiocre ». « Une entité génétique similaire qui se balade quelque part sur Terre ». « Un raté ». Dernièrement, un « néo-nazi » ! Le sérail m'informe régulièrement des fulgurances moixiennes de mon frère à mon sujet…

« Ton frère te voue une haine infinie », m'a récemment confié un de ses plus vieux amis. Je l'ai toujours su au fond, mais sa confirmation est une gifle. Cinglante. Ma naissance, 4 ans après la sienne, aura donc été son chaos. La fin de son monde. Je serais venu sur Terre uniquement pour achever son règne. J'aurais, paraît-il, enfanté son malheur. Ma naissance n'aura été qu'un putsch.

Devenu adulte, j'ai longtemps déploré son absence mystérieuse et inexpliquée ; son silence, brutal, long, obscur.
(...)
« Je vais t'envoyer des mecs chez toi qui te feront faire passer l'envie d'utiliser mon nom, pt'it con ! Il n'y a qu'un Moix sur Terre ! Et il n'y aura qu'un Moix dans la littérature ! Il n'y aura qu'un Moix dans le cinéma ! Moix, c'est MOI ! », éructait-il, avant de raccrocher,
(...)
J'ai subi 20 ans durant des sévices et des humiliations d'une rare violence de sa part. Ceux-là mêmes qu'il décrit dans son roman, en les prêtant à nos parents. J'aurais rêvé d'un grand frère protecteur. Mais Yann était un grand frère destructeur. Chaque phrase qu'il m'adressait me sonnait comme des uppercuts. Il s'exerçait déjà sur moi à tester ses aphorismes de haine. Les mêmes qu'il assène dans ses arènes médiatiques. J'en retrouve parfois certains.

En matière de sévices, Yann faisait preuve d'une imagination débordante. Je rêvais d'un frère au cœur d'artichaut, il était mon Orange mécanique.

Tentative de défenestration du premier étage et de noyade dans la cuvette des toilettes quand j'avais 2 ans, passages à tabac récurrents dès que nos parents s'absentaient, destruction systématique de mes nouveaux jouets, jeux, maquettes, matériel de sport, souillage et appropriation de mes livres…

Je ne compte plus les matins où, pris d'une colère terrible, aussi soudaine qu'incontrôlable, il envoyait valser, sans autre raison que ma seule présence, la table du petit-déjeuner à l'autre bout de la cuisine.

Je me souviens comme si c'était hier de ce jour, où, m'attrapant violemment la main, il me la coinça de toutes ses forces entre les persiennes métalliques de notre chambre et les referma sur mes phalanges. La douleur fut si intense que j'en tombais dans les pommes. Le lendemain, j'avais perdu tous les ongles. J'avais 10 ans.

Et cette fois, où, adolescents tous les deux, il me pourchassa, pour ne pas avoir voulu lui obéir (car il me fallait être à ses ordres) dans toute la maison avec un énorme couteau de cuisine en hurlant - prêt à me tuer - qu'il allait me « saigner comme un goret ».

Cette fois aussi, où il m'enferma à clé et me laissa prisonnier dans le grenier exigu de l'immeuble de notre grand-mère durant une journée entière alors que je n'avais que 7 ans.

Et puis toutes ces nuits d'effroi, où, à pas feutrés, il se glissait jusqu'à mon lit pour m'étrangler ou m'asséner des coups alors que je dormais déjà. Ses poings pleuvaient sur ma couette comme des giboulées. Mes parents ne se réveillaient pas, comme il l'écrit dans son livre, à cause de ses cauchemars incessants, mais en raison de mes cris de douleur ou de terreur.
(...)
« Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour que JAMAIS, JAMAIS, tu ne sois publié ! JAMAIS ! ».
(...)
Aujourd'hui, je ne peux plus le plaindre, le couvrir ni me taire. Il sacrifie la réalité sur l'autel de ses ambitions littéraires. C'en est trop.
(...)
Se dressant comme le porte-flambeau de la cause des enfants malheureux, il pose, s'affiche, professe, mais n'écoute pas la souffrance des autres dont il se moque éperdument. Yann vit dans un autre monde : son nombril.
(...)
Petit Prince déchu. Machiavel cynique et névrosé prêt à tout. On pardonne la folie. Mais pas le révisionnisme ni le mensonge outrancier. Pas plus que l'accaparation du monopole de la souffrance infantile quand il s'agit de l'utiliser à des fins purement marketing et commerciales pour vendre coûte que coûte. Sous prétexte de réaliser une Œuvre, faire passer ses parents pour des bourreaux en leur attribuant la paternité de sévices imaginaires ou de ceux dont il était lui-même l'auteur à l'encontre du frère - judicieusement oublié du roman - confine à la perversité la plus sourde. C'est une monstruosité littéraire.
(...)
De mes quatre enfants, il n'en connaît aucun. Je leur apprends le sens de la fraternité, de la famille, loin de ses névroses, et je me félicite de vivre à bonne distance de ses abjections.

Mes enfants, tous les enfants, méritent la vérité.